a la memoria de mi juventud

El 10 de Abril. Murió Mari Trini , esa voz titilante que la conocí como setentesca. Me sonaba ajena entonces; hoy me ha recordado muchas cosas. Ya de mayor me pude enterar que en Paris de de los sesentas cantaba las canciones protestas escritas por Aute y algunas de Massiel (antes de que se haga minifaldera y eurovisión). La voz de mari trini, me es particular y me es especial, me sabe a infancia, me sabe a los primeros llamados al gusto musical, me sabe al pueblo de mis primos en donde pasaba los veranos…a lo azul…me sabe a música de mi hermana mayor y los primos mayores que estaban ya adolescentes y totalmente minifalderos izquierdosos y super sicodélicos ye ye; pero más allá de los sentimentalismos de mi memoria, de mi historia, debo reconocer que siempre consideré como inentendible el gusto, de muchos, como ellos, rockeros, no duros, sino más bien sinfónicos,no tan izquierdosos, sino intelectuales, aquellos seguidores de jetro tull, led zepelin, los rollin, o pink floyd, que por otro lado escuchaban a Mari trini y la canción protesta.
Eran momentos que en Europa llegaron pronto, yo diría que desde finales de los sesentas hasta mediados de los setentas, en España este final setentesco se empalmó con la entrada a la democracia. El despertar de una península tan mestiza y rica como América, que había estado amordazada de vida por cuarenta años; Mientras tanto, América Latina terminaba sus últimas dictaduras y trataba de encontrarse de reconocerse y no tenía más referentes que la Izquierda ideológica que aún perduraba pese a la realidad de la post guerra, el boom de los sesentas en todo el mundo, Francia, mayo del 68 y España que iba ligeramente adelantada.
La Música de ese entorno es el principio de la construcción de la banda sonora de parte muy importante de mi vida.
Yo nací en el 68, fui niño en los 70´s adolecente en los 80´s y allí aprendí a patear calles, a correr más que la policía, a recitar el manifiesto del partido y a vibrar con el rock, con mari trini, pero también con Calamaro, Alci Acosta, y promesas Temporales.

Hoy pensaba en todo lo que en la vida se puede llegar a mentir, es mucho, muchisimo, casi que nos podríoamos fabricar una identidad con mentiras. pero como el futbolero no es capaz de decir que es hincha del contrario, yo se que no podría mentir acerca de la banda sonora de mi vida.
Son los que estan, más, que están los que son, y se están empezando a morir.
Nunca podre ocultar el dolor que llevo dentro un par de días desde que supe que había muerto Antonio Vega.
No puedo decir que se haya ido parte muy importante de mi vida, todo lo contrario, es una pena y una inmensa gratitud, por lo que ha dejado, el saber que ha muerto el autor, cómplice y amigo intimo de parte muy importante de mi interior.
y una gratitud final, es como de pronto haber descubierto de pronto, que me estoy poniendo mayor. A solo 8 días de cumplir 41.
…ya era hora…?no?

Nguyen Le

hoy me he alucinado con Vietnam, se llama Nguyen le Dous, es vietnamita y lo que creo que hace es una mezcla EXQUISITA de Jazz en base a ritmos étnicos de su país. Wow! ! ! !me ha encantado si que creo que en la canción que he subido hay un arpeo muy similar a algo que se hace en la música andina etnica pero es que lo demás está mejor aún.

Death Proof la seducción del símbolo


en el cumple de Quentin Tarantino, he visto death proof
Death Proof, es una película de esas muy sangrientas pero bien hechas. Así son las cosas de Quentin Tarantino, fundamentalmente bien hechas, el manejo de la imagen es extraordinario. Me ha gustado mucho el uso de la simbología en esta película, es como si Tarantino hubiese hablado con Jodorowsky y éste le ha contado cinco secretos.
Hay tratamientos particulares que me gustaron, unos más que otros, el símbolo de los pies creo que es muy sutil y está bien tratado, la sensualidad y la seducción también creo que es bastante verosímil, justamente por estar muy bien contado; fundamentalmente, lo que creo que aporta esta película es su manera de contarlo, es decir la forma tan explosiva e inesperada con la que entra el tema, SANGRE, en el desarrollo.
Particularmente me gusta por que lo hace creíble y se aleja de las versiones fantasiosas y escasamente creativas como las historias de zombis , me refiero cosas al estilo de Abierto hasta el amanecer o similares, que aunque logran hacernos vivir esa angustia propia del thriller, no se dejan creer.
No creo que llegue al nivel de Pulp Fiction pero sí es una buena película. Existe solo un elemento que no me ha terminado de convencer y es el uso de teléfonos móviles en una película que más bien tiende a una ambientación de fines de los setentas u ochentas.
En fin, buena película, para no salir salpicado de sangre, sin embargo, creo que tengo que decir que siempre veré a directores como Tarantino cuyo mayor aporte es contar y bien, lo que pocos se atreven, no lo veo como raro, o menos aún nocivo, todo lo contrario, creo que narradores creativos como éste nos mantienen humanos y nos permite desfogar todo lo que nuestro imaginario lo hace suyo, sin llegar a patologías serias.

último Modelo

POR DIVORCIO VENDO. Un folio con letra de impresora «ARIAL BLACK» pegado al cristal trasero de un coche. coche de Lujo, sin embargo la cinta con la que estaba pegado tenía un corte terriblemente irregular… «, casi podría afirmar que había sido cortado con los dientes, un corte desigual, abrupto, desesperado; así aparecía la cinta que sujetaba el folio al cristal trasero de un coche de luj

El folio estaba impreso con grandes letras negras, en Arial black ,

Ella recibiría la mitad del producto de la venta y él le dejaría su mitad a cuenta de los gastos de [MSOFFICE2] la casa. En realidad él se sentía pagado solamente de saber que ella tendría que pasear por ahí, enfrentar las miradas, explicar, justificarse, sonreír…[MSOFFICE3] Asumir que el amor les duró menos que el sabor de presumir su último modelo. A ella le bastará pensar en todo lo que podrá hacer con el dinero que reciba, y así disfrutar de su tiempo, de su vida. Ya vendrán más últimos modelos.


EL TEXTO PEQUEÑITO:

Te he puesto rostro, me he cansado de ver tu nombre con esa extraña sombra en el chat.

Hoy tienes rostro, y el que yo quiero, eres tan guapa como te quise imaginar.

Es tan profunda mi soledad, que invento historias con una imagen fría de ordenador.


el yonqui (san leandro)

El yonqui
Apenas y me puedo levantar. Pero no importa, en realidad son pocas las cosas que aún importan.
Importa que el representante de derechos humanos llegue hoy, a tiempo, con mi dosis.
Importa que él no pille atascos.
Importa que aún quede una jeringa, que encuentre mi vena en la pierna, en el pié, en cualquier sitio que no lo tenga estropeado.
Importan las telarañas y las ratas que no dejan dormir.
Importa el frío, el frío importa mucho, el de aquí y el del alma.
Importa mi mano temblorosa, importa que, he perdido la cuenta de no afeitarme.

 

Siempre, son más, las cosas que no importan.
No importa el paro, ni la recesión, ni el clima, ni la campaña de justicia penitenciaria que iniciamos hace ya varios años, ni siquiera importa todo el daño que he hecho.

 

Sí importa ese pequeño papel amarillento, caduco y arrugado que yace meses sobre mi mesa de noche. Es de ella, la última que amé, se lo escribí cuando nos mudamos juntos. Hace poco me lo devolvió, contándome que es madre, que es feliz:

-Una pequeña callejuela donde no se aparca sino para amar.
Un edificio tan delgado como la brisa de la primavera y palmera de mar.
San Leandro 11, escaleta flaca y cansada, sin ascensor ni bulla, solo escalera como ella sola.
Cuarto, única puerta, puerta pequeña y cerradura en medio.
Amanece en la cocina, una pequeña ventana, mesa camilla para dos sobre una bombona de butano.
Un mantel de colores que camufla las carencias y reluce los colores, los colores amor, los colores alegría.
La alegría desbordando en menos de 50 metros.
Ventana pequeña con viento de mañana y sol de desayunos.
Tres pasos y el trastero, tres pasos y el salón, tres pasos y el estudio, el baño.
La habitación, cama grande como tu corazón verde mar, pero su calor la hace sentir estrecha, como un estornudo en autobús.
Y tenemos terraza, secadero más bien, alegre y decorado con la ropa limpia al viento, a la calle.
Y tenemos un desorden cotidiano que se llama estudio.
Y tenemos un sofá que se llama nido, donde te echas y se va el tiempo, un sofá de magia que arrulla el amor y las caricias.
Un loro que canta los CDs preferidos.
Y más allá de los tres pasos, solo nos tenemos a los dos, con mil ilusiones y canciones.
Y más allá de todo, tenemos un montón de camino por recorrer, para amarnos en el infinito de construir una verdad -.

El representante ha llegado. Me saluda con un movimiento de cejas, me entrega un folio con encabezado oficial. No quiero leerlo, solo sé, que no trae mi dosis. Nada importa más.

intentos

Intento escribir. Trato de poner en letras montones de sentimientos, que a veces, se pueden resumir en, -un mucha SOLEDAD -; muchas ganas de construir un bando, una pandilla, unos cuantos secuaces, compinches y colegas, con los que tengas tres cosas que compartir y más de diez para discutir. En estas letras solo intento hacer una declaración de principios.

Sé que veces me equivoco ensayando, mi editora, sugiere que hable de –AMOR -, pero a mí me apetece comentar las cosas que me impresionan, lo que me hace sentir que estoy algo más vivo que los que no se atreven a plasmarlo. Pronto veré que hace el ilustrador con estas IMÁGENES, por ahora… de LETRAS…

de qué conozco a Milles Davis


Era 1989, yo cursaba tercero de arquitectura, era estudiante y hacía una vida de estudiante. Teníamos presupuestos de estudiantes y, nos apetecía todo lo que hoy ya no les apetece a los estudiantes.

La bohemia era parte de ello. Estrictamente indispensable. Era el espacio de sueños, de romances, quimeras y excesos. Existieron muchos escenarios, un tiempo nos dio por la canción de autor, -Galería Charpantier- se llamaba el sitio, donde, al compás de canciones urbanas y protesta bebíamos Guayusas en jarras y a veces cervezas.
Otro tiempo se nos dio por la salsa, -el bangaló, el son candela, el solar y el seseribó- fueron los escenarios. Pero se quedaron dentro, tan dentro de la sangre que nunca los pudimos sacar.

Otro tiempo se nos dio por el rock, rock clásico, rock duro, ROCK EN VIVO. El sitio se llamaba «john´s» su dueño se llamaba Juan, los amigos le decían Joni. Él era el guitarrista, conserje, camarero y todo lo demás, aunque a veces le ayudaba su padre y su novia. Solo se vendía alcohol, desde cerveza hasta un “wiski” boliviano que nos dejaba tres días de resaca. Música en vivo con su grupo y de rato en rato algunas patatas o cacahuetes. Buena música, expertos en versiones de los Beatles, Led Zeppelin y los Rollings.
Los viernes terminábamos las clases de la facultad pronto, 5 o 6 de la tarde e íbamos a sentarnos en la puerta hasta que abrieran con la firme decisión de emborracharnos. Cuando llegaban, pasábamos dentro como si fuéramos de la familia, nos instalábamos y hasta que todo estuviera operativo ponían un par de discos, discos de acetato claro, en esa época era lo último en tecnología.

Tenían tres acetatos, -TAIYO de Locomía-, que era de su novia, uno de Armando Manzanero, de su padre y -KIND OF BLUE. MILES DAVIS. 2 de marzo de 1959.- ponía en letras casi ilegibles en la parte trasera del disco, había sido de la abuela que vivió en Estado Unidos, se lo regaló a Joni cuando empezó el conservatorio. Aún puedo recordar el olor a cartón de la funda. Se lo pedíamos, se lo rogábamos, casi le implorábamos que lo ponga, no sé si por evitar los otros dos o porque realmente nos gustaba.

Viernes tras viernes le escuchamos entero, empezaba por so what y terminaba en flamengo sketchers, 6 canciones y, volvíamos a mover la aguja hasta el principio y, volvíamos a escuchar.

Hasta, aquel viernes, totalmente, embriagados de música y alcohol, el momento de pagar, me acerqué a la barra y saqué mi cartera, tenía juntos: mis documentos, las tarjetas y el talonario; yo no me di cuenta, sino un par de días después, de que faltaban varios cheques.
Nosotros no volvimos a ir, dos meses más tarde el banco me confirmó que era el Joni quien había cobrado los cheques, para entonces el bar ya había cerrado y su padre, que tenía un quiosko de prensa a un par de calles, decía, que no sabía nada de él.

Algún tiempo después encontré a su novia, me contó que la dejó embarazada, tomó todo lo que pudo y se marchó a Estado Unidos que era donde vivía su madre.

Han pasado 20 años, nunca le guardé rencor por el robo, Milles Davis, sigue tocando mejor cada día y, espero que el Joni aún sea guitarrista.

no como una esposa

Llevaba muerta cinco días, y yo no me animaba ni a mirarla, allí, bajo mi cama. La verdad, es que ni siquiera me sabía mal, en realidad, me daba exactamente igual. Tuvieron que pasar varios meses hasta que Pascal la echó de menos, entonces me preguntó por ella y, yo muy cínicamente mirándole a los ojos, le expliqué.

-Mira, cuando noté que le faltaba el aliento, intenté resucitarla en el garaje, junto al coche, luego vinieron los de emergencias e hicieron lo suyo; -pero todo fue en vano, espero que no te importe, igual, ya tenía más de cuatro años… -Si te parece, te compraré otra de mejor calidad.

-¡Ya ves!, las baterías no son como las esposas.